La Poeta della domenica... Amalia Guglielminetti

"... È così poca cosa la vita e così breve per negarci qualche poco della sua bellezza..."

Asprezze

Aspra son io come quel vento vivo

di marzo, il quale par crudo di geli

ma discioglie la neve su pel clivo.

Vento di marzo che agita gli steli

pigri, scopre vïole in mezzo all’erba,

scompiglia erranti nuvole pei cieli.

Asprigna io sono e rido un poco acerba.

Mordere più che accarezzar mi piace

ed apparir più che non sia superba.

Come il vento di marzo io non dò pace.

Godo sferzare ogni anima sopita,

e trarne l’ire a un impeto vivace

per sentirla vibrar fra le mie dita.

da Le seduzioni, 1909

Anima errante

Se il mio signore segue la sua via

con cuore assorto o con sereno volto,

sol con sé solo crede andar, raccolto

nel suo pensier, senz’altra compagnia.

Ed ei non vede alcuno che lo spia,

passo passo, alla sua mèta rivolto,

alcun che sta del suo cuore in ascolto

e gli parla con tenera follia.

Ecco: al suo piede un’ombra or lunga or breve

accanto o dietro o innanzi a lui cammina,

né mai la stanca quel suo andar sì lieve.

Essa è colei che troppo sola muore,

è la notturna anima pellegrina

che persegue il suo sogno ed il suo amore.

da Le vergini folli, 1907

Amalia Guglielminetti, Torino 4 aprile 1881 – Torino 4 dicembre 1941

Contrasto intimo

Dove un dolente amore si nasconde

un odio sordo quivi pur s’annida;

l’uno inasprisce di sue acerbe strida

l’altro smarrito fra mal note sponde.

L’odio superbo spesso si confonde

all’amor che s’umilia e che diffida,

poi che un’eguale passione guida

entrambi, ciechi, per sue vie profonde,

V’è in noi, forse, una martire che gode

del suo martirio, ed una prigioniera

che si rivolta e le sue corde rode.

L’una vorrebbe baciar quella mano

che contr’essa si fa sempre più fiera.

L’altra avventarle un morso disumano.

da Le vergini folli, 1907

La mia voce

La mia voce non ha rombo di mare

o d’echi alti tra fughe di colonne:

ma il susurro che par fruscìo di gonne

con cui si narran feminili gare.

Io non volli cantar, volli parlare,

e dir cose di me, di tante donne

cui molti desideri urgon l’insonne

cuore e lascian con labbra un poco amare.

E amara è pur la mia voce talvolta,

quasi vi tremi un riso d’ironia,

più pungente a chi parla che a chi ascolta.

Come quando a un’amica si confida

qualche segreto di malinconia

e si ha paura ch’ella ne sorrida.

da Le seduzioni, 1909

Amalia Guglielminetti e Guido Gozzano,  Riviera ligure agosto 1914

S. Francesco d’Albaro, 

Albergo di S. Giuliano 

Genova, 5 giugno 1907

… Signorina – che brutta parola! Degno prodotto del nostro tempo di evoluzione che anche della vergine ha fatto una creatura oppressa, non definita, come quel nome brutto: Signorina. Nome brutto per noi uomini specialmente che vediamo in quella subdola, quella di arti e audacie aduna la nemica a irretir l’ingannevole fortuna d’amore, e nelle sue reti l’intrica Signorina: figura triste; o che inconsapevole della sua miseria, vive beata, intellettualmente impoverita dalla secolare mediocrità borghese…

(Guido Gozzano)

Il Meleto - 12 novembre 1907

Amalia, mia cara Amica,

Non so perché sento che mi andate dimenticando, nonostante l’offerta recente dei tre pensieri. In questi giorni dovete aver pensato poco a me…

D’innanzi a me, nel quadrato della finestra c’è un tiglio che quest’anno non vuole ingiallire: è ancora intatto, tutto verde, come la Speranza; credo che la prima neve lo troverà con tutte le sue foglie... Io e quel tiglio ci somigliamo un poco…

Vi siete mai domandata ciò che succederebbe se io non dovessi esiliarmi? Io sì. Succederebbe più o meno questo. Un giorno, un bel giorno, io sarei a casa vostra, nel vostro salotto, con Voi. Sarebbe un crepuscolo, un crepuscolo della prima primavera… avremmo parlato molto…

Da qualche istante si tacerebbe. L’ombra si farebbe più densa. Voi vi alzereste per accendere il lume. Io vi pregherei di no, vi tratterrei seduta col gesto. Si farebbe notte, più notte, nel quadrato della finestra, rabescato dalle cortine, il vostro profilo apparirebbe appena...

Allora io – che avrei le vostre mani nelle mie mani – crederei di sognare, e inconscio irresponsabile come in

un sogno, mi chinerei sulle vostre dita, salirei lungo le falangi con le labbra, fino a mordervi le vene del polso…

(Guido Gozzano)

Torino, 19 dicembre 1907

Amico oblioso, come vi sento lontano! Mi dimenticate: non so chi, non so cosa me ne avverte. E non mi mandate il perdono vostro e quello del mare. Se sapeste come mi odio in certi momenti! Che pianto trattengo in gola quando parlo di Voi, quando sento parlare di Voi. Temo che verrete a volermi male, un giorno. Il vostro silenzio mi è come un’ombra intorno all’anima. Come una di quelle ombre che sembrano cortine calate sul mistero, che fanno tutto temere e nulla svelano, paurosamente enigmatiche. Mi dimenticate, lo sento.

….

Ho paura del domani come d’un artiglio pronto, disteso in atto d’afferrarmi per trascinarmi dove non so, perché non so, come non so. Ditemi Voi, Guido, qualche cosa buona, qualche parola di tenerezza, mentitela se non la sentite cercatela se non l’avete ma datemi un poco di questa dolcezza.

(Amalia Guglielminetti)

I brani sono tratti da Lettere d'amore di Guido Gozzano e Amalia Guglielminetti, che raccoglie il fitto e intenso rapporto epistolare tra i due poeti qui 

Gabriele D’Annunzio definì Amalia Guglielminetti “L’unica vera poetessa che abbia oggi l’Italia” qui, della sua poesia non c’è traccia nelle principali antologie scolastiche, una voce ingiustamente dimenticata.

Il mio grazie a Liberliber

• Le immagini in questo post sono presenti solo a scopo illustrativo. Copyright dei rispettivi aventi diritto che ringrazio.