Anna Achmatova... La Poeta della domenica.

“Bevo a una casa distrutta, alla mia vita sciagurata, a solitudini vissute in due e bevo anche a te; all'inganno di labbra che tradirono,  al morto gelo dei tuoi occhi,  ad un mondo crudele e rozzo, ad un Dio che non ci ha salvato." 

Anna Achmatova 

Nella notte bianca

Non ho chiuso la porta,

non ho acceso le candele,

non lo sai ma, per quanto fossi stanca,

non riuscivo ad andarmene più a letto.

Guardare, come si smarriscono i sentieri

dentro al bosco, all’imbrunire ormai del giorno,

ebbra del suono di una voce

che è simile alla tua.

E sapere che tutto è già perduto,

che la vita è un tremendo inferno.

Ero certa

che saresti ritornato.

1911

Da Il silenzio dell’amore

Trad. Manuela Giabardo

Anna Achmatova

Bol'soj Fontan, 23 giugno 1889 – Mosca, 5 marzo 1966

La passeggiata

La piuma urtò il tetto del calesse.

Io lo guardai negli occhi.

Il cuore si struggeva, non sapendo nemmeno

La causa della pena.

Sera senza vento, avvinta di tristezza

Sotto l’arco del cielo nuvoloso,

il Bois de Boulogne pareva

tracciato a china in un album antico.

Aroma di benzina e di lillà,

una guardinga quiete…

Di nuovo egli toccò le mie ginocchia

con la mano che quasi non tremava.

1913

Tra il 1910 e il 1912 Anna Achmatova conosce e frequenta, durante i suoi soggiorni a Parigi, Amedeo Modigliani, di questi brevi e intensi incontri restano i quadri e i disegni di Modigliani; le poesie e uno scritto sulla loro amicizia pubblicato dalla poetessa nel 1948, Le rose di Modigliani.

Anna Achmatova racconta:

“… Quando c’era la pioggia, Modigliani camminava con un enorme ombrello nero molto vecchio. Talvolta sedevamo sotto questo ombrello su una panchina del Giardino del Lussemburgo, pioveva, una calda pioggia estiva, vicino sonnecchiava le vieux palais à l’italienne, e noi a due voci recitavamo Verlaine, che tanto amavamo e sapevamo a memoria, felici di ricordare le stesse poesie”.

Amedeo Modigliani, Anna Achmatova studio

C’è nel contatto umano un limite fatale,

non lo varca né amore né passione,

pur se in muto spavento si fondono le labbra

e il cuore si dilacera d’amore.

Perfino l’amicizia vi è impotente,

e anni d’alta, fiammeggiante gioia,

quando libera è l’anima ed estranea

allo struggersi lento del piacere.

Chi cerca di raggiungerlo è folle,

se lo tocca soffre una sorda pena…

ora hai compreso perché il mio cuore

non batte sotto la tua mano.

1915

Da La corsa del tempo

Trad. Michele Colucci

Anna Achmatova con il marito Nikolaj Gumilev e il figlio Lev - 1913 

"Dopo la fucilazione del primo marito, Nikolaj, nel 1921, seguì una lunga pausa indotta dalla censura, che la poetessa ruppe nel 1940 con Il salice e Da sei libri, raccolte dalle quali emerge un dolore derivato dalla costante ricerca della bontà degli uomini. Il figlio Lev fu imprigionato fra il 1935 e il 1940 nel periodo delle grandi purghe staliniane." (Wikipedia)

Sconvolta dal pensiero che il figlio potesse essere ucciso, Anna Achmatova compone una serie di poesie, in onore al comunismo di Stalin,  “Gloria alla pace” (Slava miru) pubblicate nell’ottobre del 1950 sulla rivista “Ogonëk”. Il figlio Lev venne risparmiato…

In luogo di prefazione

               Nei terribili anni della «ežovščina» ho trascorso di-

ciassette mesi a fare la coda presso le carceri di Lenin-

grado. Una volta un tale mi «riconobbe». Allora una

donna dalle labbra bluastre che stava dietro di me, e che,

certamente, non aveva mai udito il mio nome, si ridestò

dal torpore proprio a noi tutti e mi domandò all’orecchio

(lì tutti parlavano sussurrando):

- Ma lei può descrivere questo?

E io dissi:

- Posso.

Allo una specie di sorriso scivolò per quello che una

volta era stato il suo volto.

I° aprile 1957- Leningrado

Da Requiem

Trad. Carlo Riccio

Nel 1941 muore suicida l’amica poetessa Marina Cvetaeva.  Anna scrive la lirica “Noi quattro”, rivolgendo  i dolorosi versi agli amici poeti che non si erano piegati al regime,  Osip Mandel'štam, Boris Pasternak e Marina Cvetaeva.

Mandel’štam morì il 27 dicembre 1938 nella baracca dei malati del lager di transito di Vtoroja Rečka. (qui)

Noi quattro

Schizzi di Komarovo

Forse anche una flessuosa zingara è condannata

a tutte le sofferenze di Dante

O.M.

Tale io vedo il Vostro sembiante

e il Vostro sguardo.

B.P.

Oh, Musa del Pianto…

M.C.

Ed io sono qui staccata da tutto,

da ogni bene terreno.

Spirito custode di “codesto luogo”

è diventato un ceppo silvestre.

Siamo tutti per poco ospiti della vita,

vivere è solo un’abitudine.

Lungo le vie del cielo mi sembra di ascoltare

Il richiamo di due voci.

Due? Ma verso il muro di levante,

fra le macchie tenaci del lampone,

c’è un ramo fresco e oscuro di sambuco…

è una lettera di Marina.

Anna Achmatova e Boris Pasternak - 1940

Come un uccello mi risponderà l’eco.*

B. P.

La voce irripetibile ieri è taciuta,

ci ha lasciato chi parlava alla macchia.

Si è mutato nella spiga vivifica,

nell’esile pioggia che aveva cantato.

E tutti i fiori che esistono al mondo

di Fronte a questa morte sono sbocciati.

Ma d’improvviso il silenzio è disceso

Su un pianeta dal nome modesto… Terra.

I° giugno 1960

*dedicata a Boris Pasternak

Da Serto ai morti

Trad. Michele Colucci

Grazie per il video a Lute Player

Mi hai inventata. Una così sulla terra non c’è,

non può esserci. Non la guarirà un medico,

non la placherà un poeta: è l’ombra di un fantasma

che ti angoscia giorno e notte.

Ci incontrammo in un anno inconcepibile,

quando languiva l’energia del mondo,

tutto era lutto, tutto piegava sotto la sventura,

ed erano fresche soltanto le tombe.

Senza fanali, nereggiava come pece il flutto della Nevà,

una sorda notte si ergeva attorno come un muro…

Così, quando ti invocò la mia voce,

cosa facessi io stessa non capivo.

E tu venisti a me come guidato da una stella,

percorrendo un tragico autunno,

in quella casa devastata per sempre,

da cui si alzava uno stormo di versi bruciati.

1956

Anna Achmatova con il figlio Lev Nikolaevič Gumilëv -1925

Tu sei di nuovo con me, amico autunno!

IN. ANNENSKIJ

Qualcuno ancora riposi nel Sud,

si delizi del paradiso terrestre.

Qui è pieno Nord, e per amico

Quest’anno ho scelto l’autunno.

Vivo come in una casa estranea,

vista in sogno, in cui forse sono morta,

in cui serbano per sé un che di strano,

nel languore serale, gli specchi.

Cammino in mezzo a neri, tozzi abeti,

dove l’erica è simile al vento,

ed una scheggia offuscata di luna

luccica come un vecchio, intaccato coltello.

Qui ho recato il beato ricordo

dell’ultimo «non-incontro» con te:

la fredda, pura, lieve fiamma

della mia vittoria sul destino.

Komarovo, 1956

 

Anna Achmatova e Irina Punina, Taormina 1964

Fu espulsa dall'Unione degli Scrittori Sovietici nel 1946 con l'accusa di estetismo e di disimpegno politico, Ždanov, fra i più stretti collaboratori di Stalin, la definì “mezza suora e mezza puttana”.

Solo nel 1956 venne in parte riabilitata, occorse aspettare “la morte di Stalin, l’inizio del “disgelo” e il XX Congresso del PCUS prima che nel 1958 le sue poesie venissero nuovamente pubblicate. Nel novembre 1958 la poetessa cominciò a ripubblicare con la sua prima raccolta post-bellica Stichotvorenija. 

Nel dicembre 1964 Anna ebbe il permesso di recarsi in Italia per ricevere il premio “Etna-Taormina” e l’anno seguente, in giugno, andò in Inghilterra dove Oxford le concesse la laurea honoris causa.” (Elena Dundovich, DEP Deportate, esuli, profughe)

Il Premio Nobel per la letteratura Josif Brodskij ha scritto:

Anna Achmàtova è uno di quei poeti che semplicemente “avvengono”, che sbarcano nel mondo con uno stile già costruito ed una loro sensibilità unica. Arrivò attrezzata di tutto punto e non somigliò mai a nessuno. 

Quasi un album

Sentirai il tuono e mi rammenterai,

penserai: desiderava la bufera…

Sarà una striscia di cielo accesa di rosso,

e il cuore come allora in fiamme.

E ciò accadrà nel giorno moscovita

In cui abbandonerò per sempre la città,

muoverò verso il bramato riparo,

lasciando in mezzo a voi ancora la mia ombra.

1961-63

  

Da  La rosa di macchia fiorisce

Trad. Michele Colucci

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