Il Poeta della domenica... Ted Hughes

"IL DESTINO SI DIVERTE… poiché i precedenti fecero lo sgambetto alle attese…"

Un sogno

Il tuo sogno peggiore

si avverò: quello squillo alla porta –

non una semplice probabilità su un miliardo

ma un meteorite che centrò il camino,

con sopra il nostro nome.

Non i sogni, avevo detto, ma le stelle fisse

governano la vita. Una sete dell’intero essere,

inesorabile, come un dormiente che trae

l’aria nei polmoni. Tu dovevi sollevare

di un pollice il coperchio della bara.

Nel tuo sogno o nel mio? Strana cassetta delle lettere.

Ne togliesti la busta. Era

una lettera di Papà. «Sono tornato.

Posso stare da te?»  Io non dissi nulla.

Per me, una richiesta era un ordine.

Poi venne la Cattedrale.

Chartres. In qualche modo eravamo arrivati a Chartres.

Non era la prima volta per te.

Ricordo poco

a parte una brocca bretone. Tu la riempisti

di tutto quello che avevamo. Fino all’ultimo franco.

Dicesti che era per tua madre.

Svuotasti il nostro ossigeno

in quella brocca. Chartres

(questo l’ho salvato)

ti contornava il viso, una mantiglia,

annerita, un ricamo carbonizzato –

come dopo una tempesta di fuoco. Accudisti

quel che restava di tuo Papà come una suora.

Versando le nostre vite da quella brocca

nel suo caffè del mattino. Poi la frantumasti

in cocci, crude stelle,

e li desti a tua madre.

«E per te» mi dicesti «il permesso

di ricordare questo sogno. E di pensarci.»

  Lettere di compleanno, 1998

traduzione di Anna Ravano qui

 Ted Hughes

 (Mytholmroyd, 17 agosto 1930 – Londra, 28 ottobre 1998)

«Quanto siamo scemi ad amare davvero. Senza imbrogliare. Senza doppi giochi. E’ terribile voler andarsene e non voler andare da nessuna parte.»  (Sylvia Plath, Diari) qui