La poesia della Santa furiosa. La Poeta della domenica si veste di amicizia: a Polli.

       

Quello di domenica scorsa avrebbe dovuto essere l'ultimo spazio di poesia dedicato alle amiche. Avrebbe, appunto, perché la mia amica Polli ha deciso che così non è, e lei non accetta un "no" come risposta (mi ha detto). Dovevo dedicare un post anche a lei, che non scrive poesie, ma legge le mie da sempre. 

Così oggi questo post lo dedico a Polli. 

E condivido con tutti voi anche queste mie parole cadute sul foglio tra luoghi e memorie... come le amiche che proprio qui mi hanno preceduta e che ringrazio per avere aperto la porta a tanta bellezza.
  

Amico mio, accanto a te non ho nulla di cui scusarmi, nulla da cui difendermi, nulla da dimostrare: trovo la pace… Al di là delle mie parole maldestre tu riesci a vedere in me semplicemente l’uomo.

Antoine de Saint-Exupery

Santa S.

- Non leggiamo e scriviamo poesie perché è carino: noi leggiamo e scriviamo poesie perché siamo membri della razza umana; e la razza umana è piena di passione. 

Medicina, legge, economia, ingegneria sono nobili professioni, necessarie al nostro sostentamento; ma la poesia, la bellezza, il romanticismo, l'amore, sono queste le cose che ci tengono in vita. 

Citando Walt Whitman:  "O me o vita, domande come queste mi perseguitano. Infiniti cortei di infedeli. Città gremite di stolti. Che v'è di nuovo in tutto questo, o me o vita." Risposta: "Che tu sei qui, che la vita esiste, e l'identità, che il potente spettacolo continua e che tu puoi contribuire con un verso. Che il potente spettacolo continua e che tu puoi contribuire con un verso." Quale sarà il tuo verso? -

prof. John Keating da L’attimo fuggente

Cara Polli,

mi ricorderò un giorno

dei piccoli mondi alati

delle esauste parole

che intersecavano gli assi.

Gli incontri sono chiusi

nella stretta di un abbraccio

ma non lo sapremo mai.

Guardiamo le spalle dileguarsi

confondersi

nel fiume di formiche

caricate dal mastodontico peso

dei granelli

conviti che la vita sia un via vai

nel solco già tracciato

una mortale fatica

in cambio delle briciole.

Mi ricorderò della stanza scura

a Piazza del Popolo.

Dell'odore di frutta

dello sciame impazzito

dei venditori ambulanti.

Ci spogliavano i giorni

allora

e spiavamo la gente

salita sulle finestrelle

come la marea.

Eravamo noi - forse - la luna?

Il sole si! Tenuto stretto

nel pugno della mano

tanto stretto fino a lacrimare

o nei tuoi occhi belli

come due cieli estivi a rincorrersi.

Li vedevo così sul viso deformato

da quello strano male che ti torturava.

Eri la volpe nella tagliola dal pelo lucente

l’indomita cavalla nella palizzata.

Mi ricorderò dell'orizzonte

nella vicinanza

della bambina tiranna

che ci scoppiava dentro

delle schegge riprese

e ricucite nei dialoghi

con un filo lucente speranza

per riconoscerci ancora.

Mi ricorderò di ciò che di te non ho

e ci concederemo un altro incontro.

Noi

Qui pro quo

lo zelo innocente della sposa,

puramente umana,

nel consacrare la fatica.

L’età matura del consiglio

sentì la grossolana citazione:

«Colpevole fu il fico!

Che non dava ali.»

La straordinaria cura,

riflessa di magia,

che solo l’amante saldo possiede

rimanda l’assenza d’amore

e si organizza nella sordità.

La forma in definitiva,

la cautela vitale,

la paura ingoiata.

E la solita premura a supplicare:

rivolgersi a san Luca

per modificare i tratti del dipinto.

Niente, niente fu più necessario.

La svista nella scelta decretò la fine.

La Santa furiosa ieri

Parli delle mie labbra dei miei occhi

mentre stai in agguato

piegato su di me come una curva

e l'ingombrante pezzo della notte

ospita la tua commedia

e non ho luce io

rifletto quelle della messinscena

aspetto che tu tocchi le mie dita

la sola verità che porto appresso

ma prendi parti a caso del copione

e sputi sulla mia anima senza mira

schiacciando con le suole a carrarmato

i pampini cresciuti casualmente

su questo mio terreno accidentato

rimango con lo sputo conficcato

mentre la lingua calda mi consola

e l'unica paura

l'ape

nel suo raro andare in verticale

Potremmo vivere

nella catastrofica città

rassicurati dall’unica tendenza.

L’inedita ed estetica struttura

della platea

turbata solo

dal viaggio nell’ignoto Souk.

E la poltrona?

Eccola! Un’intuizione quasi

tanto lontana a pochi istanti

dall’arcata che mostra

delle periferiche gli snodi.

Poi ognuno col suo frutto

Urbano in mano

camminerà

nell’ampia architettura commerciale

sotto le volte a padiglione e le volute.

Camminerà parlando

su finti piedistalli di algoritmi

parlerà  incessantemente...

(Pasiòn de moltitudes – Enrique Burone Risso)

©Enrique Burone Risso

Mi voglio

domenica al molo

Un bordo questa vita

dicono sia mia

un madrigale

la bevo chiara

corretta con del ghiaccio

Ho un segreto

chiuso al terzo piano

un laboratorio nascosto

per scoprire la dimenticanza

Ospito

la mente spalancata

un percorso nel paesaggio

Non c’entra qui

l’anima futura

sempre la stessa con lo stesso sogno

di cinema e mattina

È qualcosa di necessario e duro

chiudere la balena nella vasca

I delfini mi annoiano

in branchi multipli di massa

Ho l’asma di un riflesso

catastrofico e di sottile forma

Ansima questa bocca

un suono così spesso da indossare

sono magnifica adesso

da fare vergognare anche gli Dei.

Iam iam flent prata

Iam iam terrae flet facies

Ferisce il fusto

il grido acuto del ramo che si piega

alla sferzata alare del serpente.

Nel tempo saccheggiato dei giganti

il corpo è solo un'ombra che guizza

lontano dal rettile piumato

e l'eco delle stagioni allora incerte e vaganti

coglieva dal becco il sibilo e il terrore.

Dicono di lui che infine uccise l'uomo

chiuse la visione nel cono lucente della nube

e sfiorò l'altezza della conoscenza

nella valle desolata

ma l'albero mite dalle piccole foglie cangianti

quel giorno lo vide

scosso e sbattuto dal lampo

legato alla ruota del vento

attraversare il confine

e impazzire.

(Ora la terra piange)

L’errore

Una notte

per distrazione

ho ucciso Dio.

C’era

lui raccontò: «Mi ricordo

fra le siepi

correva il bambino

beeeeato…»

“C’era” nel bambino

un unico lieve torto:

-Crescere!

Con lo sguardo in grembo

l’uomo

nel potare i secchi rami

sprofondò dannato,

privo di parole.

Si meravigliò solo di morire.

Le mie memorie

 Ascoltare Stravinskij

sarà d’ispirazione

“presto, il tempo è denaro”

e il verso delle trombe:

-lavora! Presto, presto!

Durezza del metallo.

Che arte il mutare!

(Salpo a bordo della nave

appena vista l’alba

sguattero di coperta

sono già in ginocchio

mentre con osservanza

le mani

in semicerchi di movimento

dissolvono le pesanti impronte

lasciate dai passanti.

Faccio una sosta

respiro il vecchio legno

e ingoio due bocconi proni e amari)

In ogni caso,

il mozzo, a un tratto, prega…

Prega di gustarsi

un cesto di ciliegie

[pensa]

magari due,

due soltanto!

Le mie memorie

Desolazione

Cose, che sapevano di niente

ora bisbigliano incessanti un vuoto di dolore

trascinato sulle pesanti gambe

in giro per la stanza

dentro una vita eterna e uguale

immota senza nessun destino.

Sto! A volte seduta nella posizione che ha l’argilla

stendo sulle palpebre cadute la stessa antica polvere

fremono un poco i piedi

poggiati nudi sopra il pavimento

freddo senza nessun colore.

Tolgo la stampa neorealista appesa al muro

e inspiro l’odore raffinato dell’inchiostro

controllo il finto cane a guardia della porta

chiusa senza nessuna attesa.

Lascio la mente libera nel letto

braccata nel recinto che è la notte

vinta senza nessuna pace.

La Santa furiosa oggi

Infine

- all’inverno

ai tuoi occhi

ciechi di luce -

nel fuoco custodito

per anni nel camino

la primavera piccola ma buona

versò il miglior vino

decantato da evi

nel cucchiaio.

Così strano

- il vino -

profumato di strada

seppure coltivato

nell’ala al centro del giardino

rosso di terra e fitti tronchi rossi

come fossero strade

che corrono giù da tonde collinette

resistenti al vento

e si precipitano in cento gallerie di vene.

Ah, credo fu questa la scena

di noi due fermi

a scrutarci insazi

in una notte di sole equatoriale

schiavi della memoria

maestra d’ascia e di spezie

esperta di lunghe prigionie

tessute sulle stuoie.

Ah si, fu allora

o all’alba dell’ottavo giorno

che intagliammo le ossa della tartaruga

in rami di corallo

per tentare il volo.

Com’è chiara e confusa la rotta

che ci trascina

- stretti -

fino a soffocare.

Screenshot del film ''L'attimo fuggente'' – Valerio79 Wikipedia

- Sono salito sulla cattedra per ricordare a me stesso che dobbiamo sempre guardare le cose da angolazioni diverse. E il mondo appare diverso da quassù. Non vi ho convinti? Venite a vedere voi stessi. Coraggio! 

È proprio quando credete di sapere qualcosa che dovete guardarla da un'altra prospettiva. 

Anche se può sembrarvi sciocco o assurdo, ci dovete provare. Ecco, quando leggete, non considerate soltanto l'autore. Considerate quello che voi pensate. 

Figlioli, dovete combattere per trovare la vostra voce. Più tardi cominciate a farlo, più grosso è il rischio di non trovarla affatto. Thoreau dice "molti uomini hanno vita di quieta disperazione", non vi rassegnate a questo. Ribellatevi! Non affogatevi nella pigrizia mentale, guardatevi intorno!... Osate cambiare, cercate nuove strade. 

Allora, in aggiunta agli esercizi, vorrei che componeste una poesia. Tutta vostra, un lavoro originale... -

prof. John Keating da L’attimo fuggente

Vorrei che componeste una poesia... 💝

Cabins by Jacek Yerka

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[1212]

Una parola muore

appena detta,

dice qualcuno.

Io dico che solo

quel giorno

comincia a vivere.

Emily Dickinson, da Poesie

a cura di Massimo Bacigalupo

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