Marina Ivanovna Cvetaeva... La Poeta della domenica.

Non faccio alcuna differenza tra un libro e una persona, un tramonto, un quadro. Tutto ciò che amo lo amo di un unico amore.

Marina Ivanovna Cvetaeva

Indizi terrestri

6

Perché tu non mi veda –

in vita – di spinosa invi-

sibile siepe mi circondo.

Di rovi mi cingo,

in brina – scendo.

Perché tu non mi senta –

in notte – nella senile scienza

del riserbo mi cimento.

In mormorio – mi stringo,

di sussurri mi bendo.

Perché tu troppo non fiorisca

in me – tra libri: tra boscaglie –

vivo – ti affondo.

Di fantasie ti cingo

fantasma – ti sricordo.

Marina Ivanovna Cvetaeva
Mosca, 8 ottobre (26 settembre) 1892 – Elabuga, 31 agosto 1941

[In modo inimitabile la vita sa mentire]

In modo inimitabile la vita sa mentire:

al di là di attese e smentite…

Ma dal tremito di tutte le vene

lo puoi capire: è viva!

Come stesi sull’erba: azzurro, afa…

(Irretiti? che importa?) – cielo, suono…

Ronzio di cento pungiglioni…

Rallegrati! Sei stato tu a chiamare!

Non biasimarmi, amore, se in noi corpi

l’anima è stregabile a tal punto

che la fronte, ecco, inclina al sogno.

Sei stato tu a cantare!

Nel bianco libro dei tuoi silenzi,

nell’argilla selvaggia dei tuoi «sì»,

quieta reclino l’aggettivo della fronte:

giacché il palmo della mano è vita.

Marina Cvetaeva e il marito Sergey Efron, 1911- ph Natalia Kochetkova

Marina è una creatura di passioni... Chi sia la causa scatenante dell'uragano non importa... Non importa la sostanza, non la fonte, ma il ritmo, il ritmo indemoniato. Oggi disperazione, domani entusiasmo, amore, nuovo gettarsi anima e corpo, e il giorno dopo, di nuovo, disperazione. E tutto questo in presenza di un'intelligenza acuta, fredda (starei per dire cinicamente voltairiana). Le cause scatenanti di ieri oggi vengono derise in modo spiritoso e crudele. ...Come una grandissima stufa che, per funzionare, ha bisogno di legna, legna, legna... e la qualità della legna non è molto importante. Finché il tiraggio è buono, tutto si trasforma in fiamma. 

Sergej Efron

Marina nella casa di Trekhprudny, 1911

Versi per l’orfano

Andava per strada un bambino,

livido e tutto tremante,

andava per strada una vecchia:

dell’orfano ebbe pietà.

1

La tiara ghiacciata dei monti

è solo cornice al volto caduco.

Oggi ho pettinato l’edera

sui muri del castello.

Su tutte le vie ho superato

l’accampamento dei pini.

Oggi ho preso il tulipano

per il mento, come un bambino.

Marina con la figlia  Ariadna (Alja)

Durante l'inverno 1919-20 rimasta sola con due figlie in una Mosca colpita dalla carestia, senza più lavoro, fu costretta a lasciare la figlia più piccola, Irina, in un orfanotrofio. Irina morì nel mese di febbraio per fame. 

Portico della casa a Yelabuga

3

(La caverna)

Ti prenderei, se potessi,

nel grembo della caverna:

spelonca di drago,

tana di pantera.

In zampe vellutate di pantera

ti prenderei – se potessi.

Nel seno della natura. Nel pieno.

Sfilerei la mia pelle di pantera…

Ti darei:

                alla caverna, a lezione

di torrenti, rovi, edera, foglie aghiformi…

Dove nel buio, nel caos del sonno

rami s’intrecciano in matrimoni eterni…

Dove nel tiglio, nell’erba e nella pietra

mani s’intrecciano in comunione estrema

di rami – di fiumi…

Nella caverna senza luce. Senza traccia.

Tra foglie, nel caprifoglio – come in un manto.

Né bianco mondo, né pane nero –

tra foglie e rugiada – come casa…

Perché nessuno bussi alla porta,

e non ci sia chiasso per strada,

perché in avvenire – non avvenga,

perché non ci sia – la fine!

Caverna e grotta – è poco.

Se lo potessi

ti prenderei

nel mio ventre.

Lo farei –

se potessi.

Spesso Marina inizia una poesia con un do di petto.

Anna Achmatova

Sergei Efron, Marina con in braccio Mur e Ariadna.

[E noi siamo partiti – tu e io – ]

E noi siamo partiti – tu e io –

l’oceano può anche aspettare!

Non è alla portata – alla mia –

ai miei cinque franchi – quel mare.

A noi pane asciutto, a noi acqua

alla gola, miseria, sorsate

di sabbia. A noi il mare è secca:

la bevono gli altri – l’estate!

Trasudano grasso: il lustro

del burro – e dei nostri cervelli.

Leggiadri cannibali, mostri eleganti,

gourmets di stornelli e canzoni.

Degustazione? Un franco l’ingresso.

Si sciacqua la bocca coi versi

immortali, come acqua di cessi,

il poetico branco. E poi vi salutano,

vi stringo la mano – al pugno un prurito –

vi porgo il mio palmo e – un gesto deciso:

per la bontà, la cortesia squisita –

un autografo – in faccia! – sul muso!

La verità è che bisognava leggerla attentamente. Quando lo feci rimasi senza respiro per l'abisso di purezza e forza che si spalancava...

Boris Pasternak

Marina e Boris Pasternak, Lena Levin

Tentativo di gelosia

Ditemi: come va con l’altra?

Meglio? meno grane? – Mano ai remi!

Vana linea costiera s’assottiglia,

scompare la memoria estrema

di me, isola fluttuante

(per cielo – non per mare…)

Anime, anime! – sorelle! Anime:

amiche – mai più amanti!

Come vi va con la creatura

semplice? Senza divinità? E poi?

Voi, sceso dal trono, voi

Che avete deposto la regina,

come vivete? Non c’è male? Non più

beghe? E bevete – quanto, adesso? E la cucina?

Il dazio della mediocrità immortale

come lo pagate, poveretto?

“Basta con le scenate, con gli eccessi –

cambio casa, vado via!”

Con la qualunque – come state

Di che vivete voi – mio eletto?

Mangiate – e dopo pranzo un sonnellino?

- Non lamentarti quando sarai sazio!…-

Con il simulacro come state

voi che avete dissacrato

il Sinai? Come vivete con la donna

terrestre? Per la costola vi piace?

Non vi frusta la fronte la vergogna?

La briglia di Giove vi dà pace?

E la salute? E i nervi? Senza

problemi? A letto tutto bene?

L’immortale piaga della coscienza

come la curate, poveretto?

Come vivete con la merce da mercato?

Troppo cara la vita? Vi assilla

l’alto prezzo? Dopo i marmi di Carrara

che ve ne fate del tritume

di gesso? (È in pezzi

il dio scolpito nell’argilla…)

Come ci state con la milleunesima

voi – che avete conosciuto Lilith?

Già v’annoia l’ultima trovata

della moda? Sottratto all’incantesimo,

dite, come ve la passate

con l’umana senza il sesto

senso?

             In coscienza – sei felice?

No? In quel disastro senza dei

come stai, amore? È dura? Sì?

Come per me con l’altro?

Soltanto due poeti, Mandel’stam e Cvetaeva, si fecero avanti con un contenuto qualitativamente nuovo e il loro destino rispecchiò in modo fedele e terribile la loro autonomia spirituale. 

Iosif Brodskij

Elena Voloshina, Maximilian Voloshin, Sergey Efron,
Marina con Alej, 1913 - ph Natalia Kochetkova

I poeti

2

Ci sono al mondo esseri superflui,

creature in più, aggiunte senza peso.

(assenti dagli elenchi e dai prontuari,

inquilini dei pozzi più neri.)

Ci sono al mondo esseri cavi, esseri presi

a spinte, muti: letame

e chiodo per gli strascichi di seta.

Ripugnano anche al fango delle ruote.

Ci sono al mondo diafani, invisibili:

(screziati dal marchio della lebbra!)

Ci sono Giobbe che potrebbero invidiare

Giobbe… ma ai poeti, a noi poeti,

noi paria e pari a Dio –

è dato, straripando dalle rive,

rotti gli argini, rubare

anche le vergini agli dei!

Da "Un secolo di poesia"

Collana a cura di Nicola Crocetti

Vol. 9 – "Marina Cvetaeva, Dopo la Russia"

A cura di Serena Vitale

Sono certa che quando morrò, verrà a prendermi. Mi tradurrà all’altro mondo, come io ora lo traduco (per mano) in russo. Solo questo significa per me la parola tradurre.

dalla lettera di Marina Cvetaeva all’amica Anna Teskova

in occasione della morte dell'amico Rainer Maria Rilke

Marina Cvetaeva

Il 31 agosto del 1941 Marina Cvetaeva salì su una sedia e si impiccò. Nessuno andò ai suoi funerali, svoltisi tre giorni dopo nel cimitero cittadino, e non si conosce il punto preciso dove fu sepolta.

Sotto uno dei pini dell’antico cimitero di Elaguba, dove è sepolta, la sorella Asja mise una croce con la scritta: "In questo angolo del cimitero è sepolta Marina Ivanovna Cvetaeva."

Cammini a me somigliante

Cammini, a me somigliante,

gli occhi puntando in basso.

Io li ho abbassati – anche!

Passante, fermati!

Leggi – di ranuncoli

e di papaveri colto un mazzetto

– che io mi chiamavo Marina

e quanti anni avevo.

Non credere che qui sia – una tomba,

che io ti apparirò minacciando…

A me stessa troppo piaceva

ridere quando non si può!

E il sangue affluiva alla pelle,

e i miei riccioli s’arrotolavano…

Anch’io esistevo, passante!

Passante, fermati!

Strappa uno stelo selvatico per te

e una bacca – subito dopo.

Niente è più grosso e più dolce

d’una fragola di cimitero.

Solo non stare così tetro,

la testa chinata sul petto.

Con leggerezza pensami,

con leggerezza dimenticami.

Come t’investe il raggio di sole!

Sei tutto in un polverìo dorato…

E che almeno però non ti turbi

la mia voce di sottoterra.

Koktebel, 3 maggio 1913

da “Marina Ivanovna Cvetaeva , Poesie”

Traduzione di Pietro Antonio Zveteremich

Grazie per il video a Mimmo1776

Grazie Mr. Mistery

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• In apertura post panchina: ph Alexey Kudenko-RIA Novosti
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