Pier Paolo Pasolini... il Poeta della domenica

Nel tempo dell’inganno universale, dire la verità è un atto rivoluzionario.

Pier Paolo Pasolini 

Ballata delle madri

Mi domando che madri avete avuto.

Se ora vi vedessero al lavoro

in un mondo a loro sconosciuto,

presi in un giro mai compiuto

d'esperienze così diverse dalle loro,

che sguardo avrebbero negli occhi?

Se fossero lì, mentre voi scrivete

il vostro pezzo, conformisti e barocchi,

o lo passate, a redattori rotti

a ogni compromesso, capirebbero chi siete?

Madri vili, con nel viso il timore

antico, quello che come un male

deforma i lineamenti in un biancore

che li annebbia, li allontana dal cuore,

li chiude nel vecchio rifiuto morale.

Madri vili, poverine, preoccupate

che i figli conoscano la viltà

per chiedere un posto, per essere pratici,

per non offendere anime privilegiate,

per difendersi da ogni pietà.

Madri mediocri, che hanno imparato

con umiltà di bambine, di noi,

un unico, nudo significato,

con anime in cui il mondo è dannato

a non dare né dolore né gioia.

Madri mediocri, che non hanno avuto

per voi mai una parola d'amore,

se non d'un amore sordidamente muto

di bestia, e in esso v'hanno cresciuto,

impotenti ai reali richiami del cuore.

Madri servili, abituate da secoli

a chinare senza amore la testa,

a trasmettere al loro feto

l'antico, vergognoso segreto

d'accontentarsi dei resti della festa.

Madri servili, che vi hanno insegnato

come il servo può essere felice

odiando chi è, come lui, legato,

come può essere, tradendo, beato,

e sicuro, facendo ciò che non dice.

Madri feroci, intente a difendere

quel poco che, borghesi, possiedono,

la normalità e lo stipendio,

quasi con rabbia di chi si vendichi

o sia stretto da un assurdo assedio.

Madri feroci, che vi hanno detto:

Sopravvivete! Pensate a voi!

Non provate mai pietà o rispetto

per nessuno, covate nel petto

la vostra integrità di avvoltoi!

Ecco, vili, mediocri, servi,

feroci, le vostre povere madri!

Che non hanno vergogna a sapervi

- nel vostro odio - addirittura superbi,

se non è questa che una valle di lacrime.

È così che vi appartiene questo mondo:

fatti fratelli nelle opposte passioni,

o le patrie nemiche, dal rifiuto profondo

a essere diversi: a rispondere

del selvaggio dolore di esser uomini.

Pier Paolo Pasolini
Bologna, 5 marzo 1922 – Lido di Ostia, 2 novembre 1975

Un areoplano dove si beve champagne

Un areoplano dove si beve champagne, Caravelle

Che il capitano annuncia volare

A una media «effettiva» di ottocento km all’ora.

Praticamente sto fermo, bevendo champagne

(versato con più abbondanza nel mio bicchiere

Per prestigio letterario): e so che non ho

«effettivamente» alcun libro in cuore, alcuna opera.

Sono impari a ciò che praticamente sono,

se io ero fatto per restare ai piedi del mondo,

non qui, tra i padroni, in un Caravelle,

che mescola Corfù alla Terra dei Mazzoni

(laggiù, macchietta di nubi),

a Roma, col Tevere, come uno dei mille Giordani.

Devo tornare povero? Ignoto? Ragazzo?

Non so, effettivamente, essere padrone.

È ridicola la mia influenza, la mia fama.

Padre, che cosa mi sta succedendo?

da Poesia in forma di rosa 1964

Anna Magnani e Pier Paolo Pasolini, 1962

Senza di te tornavo, come ebbro

Senza di te tornavo, come ebbro,

non più capace d'esser solo, a sera

quando le stanche nuvole dileguano

nel buio incerto.

Mille volte son stato così solo

dacché son vivo, e mille uguali sere

m'hanno oscurato agli occhi l'erba, i monti

le campagne, le nuvole.

Solo nel giorno, e poi dentro il silenzio

della fatale sera. Ed ora, ebbro,

torno senza di te, e al mio fianco

c'è solo l'ombra.

E mi sarai lontano mille volte,

e poi, per sempre. Io non so frenare

quest'angoscia che monta dentro al seno;

essere solo.

da Raccolte minori e inedite

Pier Paolo Pasolini - Foto Dino Pedriali

Immagini in bianco e nero, intime, un Pier Paolo Pasolini privato, messo a nudo, quello ritratto dal fotografo Dino Pedriali tra il 28 e il 29 ottobre 1975,  nelle sue due case di Chia e Sabaudia.

Settantotto immagini pubblicate integralmente nel volume Pier Paolo Pasolini. Fotografie di Dino Pedriali.

Scatti che Pasolini non vedrà mai.

Il corpo di Pasolini all'Idroscalo di Ostia.
Ucciso nella notte tra l'1 e il 2 novembre 1975. Credits: Ansa

                 

            

                                   

             

                    

“Irata” chiude “Linea gotica”, uno degli album più acclamati del rock italiano degli anni ’90, il secondo registrato in studio dai CSI. All’interno del testo fanno capolino i versi

“Oggi è domenica, domani si muore”, 

tratti da “Le litanie del bel ragazzo”, opera giovanile scritta da Pasolini e contenuta nella raccolta “Poesie a Casarsa”, pubblicata a proprie spese nel 1942 per l’editore bolognese “Libreria Antiquaria”. (da rockit.it  - 10 canzoni italiane dedicate a Pier Paolo Pasolini qui)

Grazie per il video a Luigi Morganti

Pasolini è morto per te, morto a bastonate per te. Nello stesso istante, in qualche altra spiaggia, si è fatto l'amore.

Uniti contro il mondo. E' necessario credere. Bisogna scrivere

  

da Baudelaire dei Baustelle

Grazie per il video a Warner Music Italy 

   #difendiamolapoesia  #difendiamolefonti 

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