Charles Bukowski... Il Poeta della domenica.

«Tutti dobbiamo morire, tutti quanti, che circo! Non fosse che per questo dovremmo amarci tutti quanti e invece no, siamo schiacciati dalle banalità, siamo divorati dal nulla.»

Charles Bukowski, Il capitano è fuori a pranzo

La donna che vomita

Avevamo sui 14 anni, io,

Baldy e Norman.

eravamo seduti nel parco del

quartiere verso alle dieci di sera

a bere birra rubata.

A un tratto abbiamo visto un'auto accostare al

marciapiede.

La portiera si è aperta e una donna

si è sporta e ha vomitato

sulla strada.

Si è liberata di una bella

secchiata.

È rimasta ferma un po’.

poi è scesa dalla

macchina

ed è entrata nel

parco.

Ondeggiava

leggermente.

“è ubriaca,” ha detto

Norman,

“scopiamocela!”

“ok,”  ho detto.

“ok,” ha detto Baldy.

lei girava

per il parco

muovendosi

barcollando

era robusta ma

giovane.

bei seni

belle gambe,

ondeggiava sui

tacchi alti.

“adesso me la

faccio,”  ha detto Baldy.

“adesso me la faccio!” 

ha detto Norman.

poi lei ci ha visti

seduti sulla panchina.

“oh,” ha detto.

si è avvicinata

scrutandoci.

“oh, siete solo dei bravi

ragazzini...”

non ci è piaciuta quell’uscita.

“ti va di bere qualcosa,

piccola?” ha chiesto Norman.

“oh, no, ho giaà

bevuto troppo,

sto malissimo, ho

litigato con il mio ragazzo...”

ondeggiava

al chiaro di luna.

“che cos'ha lui che  io non

ho?” ha chiesto

Norman.

“non fare il galletto!”

“vieni qui, piccola,

ho una cosa che voglio proprio

mostrarti,”

ha detto Baldy.

“me ne vado.” Ha

detto lei cominciando

ad allontanarsi.

Baldy si è alzato di scatto

(era mezzo sbronzo)

e l’ha

inseguita.

“ho qui qualcosa

per te, piccola!”

la donna a cominciato a

correre.

Baldy le correva

dietro.

quando ha tentato di

placcarla,

l’ha mancata, è rimbalzato

sul grosso

culo della donna ed è caduto

su

l'erba.

la donna è corsa

fino alla macchina,

l’ha messa in moto ed

è schizzata in fondo

alla strada.

Baldy è

tornato da noi.

“cazzo, che puttana!”

si è seduto con noi

sulla panchina,

ha preso la lattina di

birra e ha buttato giù

una bella sorsata.

“aveva voglia,

ne aveva una voglia

matta,” ha detto lui.

“hai palle,

Baldy,” ho detto.

“pensi che 

tornerà?” ha chiesto

Norman.

“certo,” ha detto Baldy,

“vuole

questo uccellone

qui.”

credo che nessuno di

noi pensasse che sarebbe

tornata

ma siamo rimasti lì

a bere birra

e

ad aspettare.

eravamo tutti

vergini.

ma ci sentivamo

invincibili allora,

lì seduti a fumare

sigarette,

e a svuotare lattine di

birra.

più tardi saremmo andati

tutti a casa a

masturbarci,

pensando a quella

donna nel 

parco,

baciando quella bocca al whisky,

con quelle gambe alte 

al chiaro di luna,

mentre la fontana

del parco

zampillava

e i nostri genitori

dormivano nell'altra

stanza,

stanchi di tutto

quanto.

 da Giovani così non lo saremmo più stati

traduzione di Simona Viciani

“Aprivi un libro e ti addormentavi, pura noia studiata a tavolino. Sembrava un maledetto imbroglio. Così ho pensato: schiudiamo e ripuliamo il verso – poter stendere un verso semplice come fosse una corda da bucato, e appenderci emozioni – humor e felicità – senza ingombri… le risate, le tragedie, il bus che passa con il rosso. Tutto…”

Charles Bukowski

  

Charles "Hank" Bukowski
ovvero Henry Chinaski
Andernach, 16 agosto 1920 – San Pedro, 9 marzo 1994

È l’agosto del 1980 Fernanda Pivano incontra "Hank" nella sua casa di Marina del Rey, in California, Quello che importa è grattarmi sotto le ascelle è lo straordinario libro-intervista che racconta un Bukowski a tratti inedito. Crudo, come cruda è la realtà, prendo in prestito una frase di Murakami: “La realtà è dove se ti pungi con un ago ti esce del sangue rosso.” Semplice! E Bukowski si definiva “fotografo della realtà”, tra miserie e passioni…

Per Jane: con tutto l’amore che avevo, che non era abbastanza

raccolgo la gonna,

raccolgo le perline scintillanti

nere,

questa cosa che una volta si muoveva

attorno alla carne,

e do del bugiardo a Dio,

dico che qualsiasi cosa che si muoveva

così

o che sapeva

il mio nome

non dovrebbe mai morire

nel senso comune di morire,

e raccolgo

il suo bel

vestito,

tutta la sua bellezza andata,

e parlo a tutti gli dei,

dei ebraici, dei cristiani,

frammenti di cose che lampeggiano,

idoli, pillole, pane,

metri, rischi,

resa consapevole,

ratti nel sugo di due quasi impazziti

senza possibilità,

la conoscenza del colibrì, le possibilità del colibrì,

mi appoggio a questo,

mi appoggio a tutto questo

e riconosco

il suo vestito sul mio braccio

ma

loro non

me la ridaranno indietro.

dal sito Cinque Cose Belle qui

Charles Bukowski e Fernanda Pivano

L'ho amata

“L’hai amata, vero?” Lui sospirò “Come posso risponderti? Lei era matta”

Sì passò la mano tra i capelli

“Dio se era tutta matta. Ogni giorno era una donna diversa. Una volta intraprendente, l’altra impacciata. Una volta esuberante, l’altra timida. Insicura e decisa. Dolce e arrogante. Era mille donne lei, ma il profumo era sempre lo stesso Inconfondibile. Era quella la mia unica certezza. Mi sorrideva sapeva di fregarmi con quel sorriso. Quando sorrideva io non capivo più nulla. Non sapevo più parlare ne pensare. Niente, zero. C’era all’improvviso solo lei. Era matta, tutta matta. A volte piangeva. Dicono che in quel caso le donne vogliono solo un abbraccio. Lei no. Lei si innervosiva. 

Non so dove si trova adesso ma scommetto che è ancora alla ricerca di sogni. 

Era matta tutta matta. Ma l’ ho amata da impazzire".

dal blog Bibliomatilda qui

Barbara Martin, Charles Bukowski e John Martin editore della Black Sparrow 

Bukowski ha sedici anni e frequenta la biblioteca di Los Angeles dove divora avidamente decine di libri. Ed è qui che finalmente scopre i suoi supereroi, che avrebbero rappresentato “la sua unica speranza e via d’uscita”: D.H. Lawrence, Dostoevskij, Turgenev, Gor’kij, A. Huxley, Sinclair Lewis, Ibsen, Shakespeare, Cechov, Jeffers, Thurber, Conrad Aiken e tutta “la banda” dei grandi…

Dopo che Bukowski viene sbattuto fuori di casa, si stabilisce in una catapecchia di compensato a Bunker Hill, omaggiando così un altro dei suoi miti letterari, John Fante…

Gli anni tribolati dei mille lavori degradanti, delle decine di lettere di rifiuto degli editori, delle nottate alcoliche sullo sgabello del bar concluse a suon di pugni nei vicoli sul retro, del ritorno a notte fonda alle squallide stanze ammobiliate e a quella fida bottiglia…

Simona Viciani, Giovani così non lo saremmo più stati

Bacio i tuoi poveri

seni come le mie mani raggiungono l'amore

in questo appartamento a buon mercato di Hollywood odore di

pane e gas e miseria.

da The Roominghouse Madrigals

Charles Bukowski

Ero alla bancarotta, il governo era alla bancarotta, il mondo era alla bancarotta. Ma chi cazzo li aveva, i fottuti soldi?

Charles Bukowski 

Una nota sulle masse

gli inferni privati resi pubblici

spesso confondono i lettori:

ci si chiede come questa

o quell’altra persona

possa sopportare e

continuare.

be’, un segreto c’è:

non aspettarti troppo

dal Genere Umano,

si è allenato

a esercitare odio

da secoli,

viene tramandato

raffinato e

perfezionato,

oh, sono diventati

molto bravi in questo –

il loro odio sboccia

con sempre più frequente

regolarità.

il nostro inferno pubblico crea un

inferno privato e

non c’è inferno

se non in

terra.

una volta accettata

questa premessa

sarai libero di

esistere

secondo le tue condizioni

e mai conoscerai

la solitudine

e la morte sarà poca

cosa.

considerati

benedetto

nell’oscurità.

da Giovani così non lo saremmo più stati

traduzione di Simona Viciani

Passai accanto a duecento persone e non riuscii a vedere un solo essere umano.

Charles Bukowski 

Barfly - Moscone da bar è un film del 1987, scritto da Charles Bukowski e diretto dal regista francese Barbet Schroeder. Il film, prodotto da Francis Ford Coppola e dallo stesso Barbet Schroeder, vede la partecipazione di Mickey Rourke nel ruolo di Henry Chinaski, alter ego di Bukowski, di Faye Dunaway e dello stesso scrittore in un cameo come cliente di un bar.

È stato presentato in concorso al 40º Festival di Cannes.

Il romanzo Hollywood, Hollywood!, dello stesso Bukowski, racconta tutti i problemi della realizzazione di questo film. (fonte Wikipedia)

Grazie per il video a Toudmen

La differenza tra l'arte e la vita è che l'arte è più sopportabile.

Charles Bukowski 

   #difendiamolapoesia  #difendiamolefonti 

• In apertura post, la panchina di Chinaski - beer and autumn thoughts - (una Corona per il Re dei derelitti), ALvisuAL Photography di Alvise Cappovin. Tra le sue collaborazioni quella con Chanokeburi qui, quando anche l'immagine si fa poesia.
• Le immagini in questo post sono presenti solo a scopo illustrativo. Copyright dei rispettivi aventi diritto che ringrazio.