Autunno… Il Poeta della domenica.

– Anche quest’anno i funghi sono finiti…  – (Quante decine di volte, sul margine di questa stessa aia, ho aperto il discorso con lui, mentre d’intorno le ragnatele erano come oggi imbrillantate di stille, e la bocca del forno, acceso per seccare gli ultimi fichi dottati, era accecata come oggi dalla caligine?).

– Eh sì, – rispose lui con una frase che ogni anno ritorna come una formula rituale – ènno finiti anche unguanno.

da La casa di campagna, Pietro Calamandrei

Funghi, Giovanni Segantini – 1886

Ottobre

Un tempo, era d'estate,

era a quel fuoco, a quegli ardori,

che si destava la mia fantasia.

Inclino adesso all'autunno

dal colore che inebria,

amo la stanca stagione

che ha già vendemmiato.

Niente più mi somiglia,

nulla più mi consola,

di quest'aria che odora

di mosto e di vino,

di questo vecchio sole ottobrino

che splende sulle vigne saccheggiate.

Sole d'autunno inatteso,

che splendi come in un di là,

con tenera perdizione

e vagabonda felicità,

tu ci trovi fiaccati,

vòlti al peggio e la morte nell'anima.

Ecco perché ci piaci,

vago sole superstite

che non sai dirci addio,

tornando ogni mattina

come un nuovo miracolo,

tanto più bello quanto più t'inoltri

e sei lì per spirare.

E di queste incredibili giornate

vai componendo la tua stagione

ch'è tutta una dolcissima agonia.

da Opere complete, Vincenzo Cardarelli

 

Autunno o la vendemmia, Francisco Goya - 1786

Maltempo d’autunno

La pioggia impantana le strade.

Il vento ne taglia il cristallo.

Ai salici strappa lo scialle,

sino alla scorza li rade.

Le foglie tonfano a terra.

Qualcuno torna da un funerale.

Un trattore sudato ara la semina

Con otto erpici a disco.

Per la nera terra dissodata

le foglie volano dentro lo stagno

e sulle crespe dell’acqua turbata

galleggiano come una fila di navi.

Schizza la pioggerella da uno staccio.

Si rafforza l’impeto del freddo.

Tutto sembra velato dal pudore,

quasi l’autunno fosse un’ignominia,

quasi vi fosse dispetto e vergogna

negli stormi di foglie e di cornacchie,

e nell’uragano e nella pioggia,

che sferzano da tutti i lati.

da Poesie, Boris Pasternak

Trad. A. M. Ripellino

Donna bretone con la brocca, Paul Gauguin - 1888

  

J656 (1862)

Il nome - suo - è "Autunno" -

Il colore - suo - è Sangue -

Un'Arteria - sulla Collina -

Una Vena - lungo la Strada -

Grandi Globuli - nei Viali -

E Oh, l'Acquazzone di Tinte -

Quando i Venti - rovesciano il Bacile -

E versano Pioggia Scarlatta -

Sparpaglia Berretti - laggiù -

Forma rubicondi Stagni -

Poi - avvolgendosi come una Rosa - se ne va -

Su Vermiglie Ruote –

da Poesie, Emily Dickinson

Trad. G. Ierolli

Il sentiero delle rose. Giardino di Giverny, Claude Monet (1920-22)

Autunno

Indove ve n’annate,

povere foje gialle,

come tante farfalle spensierate?

Venite da lontano o da vicino?

da un bosco o da un giardino?

E nun sentite la malinconia

der vento stesso che ve porta via?

Io v’ho rivisto spesso

su la piazzetta avanti a casa mia,

quanno giocate e ve correte appresso

fra l’antra porcheria de la città,

e ballate er rondò co’ la monnezza

com’usa ne la bona società.

Jeri, presempio, quanti mulinelli

ch’avete fatto in termine d’un’ora

assieme a un rotoletto de capelli!

Èreno forse quelli

ch’ogni matina butta una signora…

Je cascheno, così, come le foje,

e, come a voi, nessuno l’ariccoje

manco in memoria de li tempi belli!

Forse quarche matina,

fra l’antre cose che ve porta er vento,

troverete le lettere amorose

che me scriveva quela signorina,

quela che m’ha mancato ar giuramento.

L’ho rilette e baciate infìno a jeri:

oggi, però, le straccio volentieri

e ve le butto… Bon divertimento!

da Tutte le poesie, Trilussa

 

Foglie d'autunno, John Everett Millais - 1856

Nebbia

La nebbia arriva

su zampine di gatto.

S’accuccia e guarda

la città e il porto

sulle silenziose anche

e poi se ne va via.

da Poeti americani, Carl Sandburg

Trad. A. Guidi

Sole d'autunno e alberi, Egon Schiele - 1912

Giardino autunnale (Firenze)

Al giardino spettrale al lauro muto

De le verdi ghirlande

A la terra autunnale

Un ultimo saluto!

A l’aride pendici

Aspre arrossate nell’estremo sole

Confusa di rumori

Rauchi grida la lontana vita:

Grida al morente sole

Che insanguina le aiole.

S’intende una fanfara

Che straziante sale: il fiume spare

Ne le arene dorate: nel silenzio

Stanno le bianche statue a capo i ponti

Volte: e le cose già non sono più.

E dal fondo silenzio come un coro

Tenero e grandioso

Sorge ed anela in alto al mio balcone:

E in aroma d’alloro,

In aroma d’alloro acre languente,

Tra le statue immortali nel tramonto

Ella m’appar, presente.

Da Canti orfici, Dino Campana

Novembre, Telemaco Signorini - 1870

Autunno

Il fieno è falciato

il cacciatore ha sparato,

l’autunno è inaugurato:

Il grillo si è murato

nella tomba in mezzo al prato.

da Raccolta di poesie e brani poetici, Gianni Rodari

Memorie d'autunno, Frederick McCubbin - 1899

Pioggia d'autunno

Stanotte udii, fra veglia e sonno, un canto lieve, sommesso,

e pur vasto siccome il vasto mondo;

e mi parea nel sogno di navigare in barca senza remi su grigio mare,

dentro un vel di pioggia.

Era la pioggia, sì;

ma sovra un mare di fronde mormoranti di felice ristoro nelle tenebre:

la prima pioggia d’autunno, dopo un’arsa estate tutta febbre di sole;

ed or s’ostina nell’alba smorta, ed ogni albero piange che la riceve.

Ma quel pianto è riso, profondo, inestinguibile: di donna che troppo attese,

ed or non sa se gioia o dolore è l’amplesso che l’avvolge.

Vorrei, pioggia d’autunno, essere foglia che s’imbeve di te sin nelle fibre che l’uniscono al ramo,

e il ramo al tronco, e il tronco al suolo; e tu dentro le vene passi, e ti spandi,

e sì gran sete plachi.

So che annunci l’inverno: che fra breve quella foglia cadrà, fatta colore della ruggine,

e al fango andrà commista; ma le radici nutrirà del tronco per rispuntar dai rami a primavera.

Vorrei, pioggia d’autunno, essere foglia, abbandonarmi al tuo scrosciare,

certa che non morrò, che non morrò,

che solo muterò volto sin che avrà la terra le sue stagioni, e un albero avrà fronde.

da Vespertina, Ada Negri

 

Ottobre d'oro, Tinyan Chan 

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