Il Poeta della domenica... Hans Magnus Enzensberger

[…] siamo stati delusi, duramente delusi, per tutta la vita. Strano dunque che per tutta la vita, sempre daccapo, abbiamo creduto alla bontà dell’uomo – e creduto in genere. 

C’era qualcosa

C’era qualcosa di buono

prima,

altrove.

Peccato

che sia così difficile

ricordarsi

di qualcosa di buono.

Sapere

com’era davvero.

Come davvero era.

Era, credo,

qualcosa di affatto abituale,

di meraviglioso.

Io l’ho,

credo, visto

e odorato

o afferrato.

Ma se fosse grande

o piccolo

nuovo o vecchio,

chiaro o scuro,

non lo so più.

Soltanto che era meglio,

molto meglio

di ciò che c’è adesso,

questo lo so tuttora.

Obskure Kamera

Questa donna, davanti a te,

in controluce, bocca

e occhi non ben distinguibili,

una revenante. Ma

chi e quando, ti domandi,

da dove viene,

che cosa sottace,

che cosa mi rimprovera?

In una nuvola di oscurità

sta in piedi dinanzi a te, immobile.

Abbagliato da troppa luce

troppo oblio,

stai seduto davanti a lei,

su questa nuda sedia.

Non sei tu che vedi.

Tu sei visto

da La “finestra fiamminga” di Hans Magnus Enzensberger 

di Paola Quadrelli,

(http://www.ledonline.it/leitmotiv/Allegati/leitmotiv040402.pdf)

Un libro da leggere prima di addormentarsi, dedicato a chi ha paura della matematica

[...]
Nel suo libro lei parla di «anacronismo» dell'umanesimo.
Sí, perché in altri tempi le relazioni fra letteratura e scienze erano diverse. Tra scrittori come Lucrezio e scienziati come Galileo non c'era una separazione: è stata la specializzazione a crearla.

.....

Al Congresso lei era stato invitato per il grande successo del romanzo Il mago dei numeri. Come le è venuto in mente di raccontare la matematica elementare in forma di favola?
Fu una conseguenza della mia irritazione nei confronti della pedagogia scolastica. Quando le mie due figlie tornavano da scuola, mi dicevano: «Ma tu, che sei scrittore, perché non ci scrivi qualcosa che ci diverta, invece di quei noiosi libri di testo?». E l'ho fatto, non solo per la matematica, ma anche per la letteratura: guardi qua, ho appena pubblicato Lyrik/Nervt, Lirica snervante (Hauser, 2004), una cassetta di pronto soccorso per i lettori stressati dalla poesia.

Ma l'autore è Andreas Thalmayr!
Ah, quello è un mio pseudonimo.

E il risultato finale di tutta questa riflessione su letteratura e scienza, qual è?
Che c'è una radice comune nella produttività del nostro cervello: una specie di grammatica universale, nel senso di Chomsky. E c'è anche una comune capacità di invenzione linguistica, che si manifesta al meglio nella poesia e nella matematica, che sono le più sviluppate e raffinate attività umane.

Lei non è, però, uno di quei post-moderni che crede che nella scienza ci siano solo metafore.
Per carità, questa sarebbe una stupidaggine! D'altronde, nemmeno le metafore letterarie sono arbitrarie: c'è sempre un nesso tra significante e significato. Ma che i post-moderni siano dei poveretti, è dimostrato già dalla definizione che si danno: un poeta che si definisse post-goethiano, farebbe ridere.

Continua qui

(da: Intervista a Hans Magnus Enzensberger di Piergiorgio Odifreddi, 

L’Espresso, 11/06/04) 

Dell’algebra dei sentimenti

Sovente ho la sensazione (bruciante,

oscura, indefinibile ecc.)

che l’Io non sia un dato di fatto

bensì una sensazione

di cui non mi libero.

La coltivo, le do spazio,

la corrispondo, di caso in caso.

Ma è solo una delle tante.

Le sensazioni si possono contare all’infinito,

cioè si lasciano sostanzialmente numerare,

fino alla noia.

Il numero della gelosia

È manifestamente il sette.

Anche la paura è un numero primo.

E ho la vaga sensazione

che l’umiliazione

rechi sulla fronte il 188 –

un numero senza qualità.

Anche la sensazione di essere numerato

suppongo sia da un pezzo numerata,

però: a che pro e da chi?

La sublime sensazione dell’ira

abita nel Grand Hotel di Hilbert

una stanza diversa

dalla sensazione

di essere superiori all’ira.

E solo chi è capace di darsi

alla sensazione astratta

dell’astratto sa 

che questa in certe notti particolarmente chiare

suole assumere il valore di √-1.

Poi mi corrono di nuovo i brividi

per la schiena, la sensazione

di essere un pacco,

quella non sensibile sensazione d’intorpidimento

che sembra faccia scoppiare la lingua

dopo un’iniezione

quando va a saggiare un dente,

o al disagio

col suo penetrante sapore di piombo,

la potente sensazione d’impotenza

che tira irresistibilmente verso lo zero,

e la falsa sensazione

della vera emozione

con la sua orribile frazione continua.

Poi mi riempie

Un’intersezione di sentimenti confusi,

colpa, estraneità, benessere, perdita,

tutte in una volta.

Soltanto alla suprema delle sensazioni

l’Io sarebbe impari.

Invece di cercare di trascendere

con il limite ∞,

preferisce lasciarsi sopraffare

per un minuto

dalla scossa dell’acqua gelido-bollente

sotto la doccia, il cui numero

nessuno ha ancora decifrato.

Dati di fatto privilegiati

È vietato dar fuoco a persone.

È vietato dar fuoco a persone che siano

     in possesso di un permesso di soggiorno valido.

È vietato dar fuoco a persone che si attengono

     alle disposizioni di legge e siano

     in possesso di un permesso di soggiorno valido.

È vietato dar fuoco a persone dalle quali

    non ci si aspetti che costituiscano una minaccia

    per l’esistenza e la sicurezza della Repubblica Italiana.

È vietato dar fuoco a persone che col loro comportamento

     non ne abbiano offerto motivo.

È in particolare vietato anche ai giovani che, in carenza

     di offerte  per il tempo libero, all’oscuro delle norme

               in materia

     e con difficoltà di orientamento, siano psichicamente

               esposti,

     di dar fuoco a persone senza riguardo alla persona.

È fortemente sbagliato per rispetto

    del buon nome della Repubblica Italiana.

È disdicevole.

È inconsueto.

Non dovrebbe diventare una regola.

Non è obbligatorio.

Nessuno è obbligato.

Non si può fare a nessuno una colpa se omette

di dar fuoco a persone.

La poetessa Tracy K. Smith, premio Pulitzer per la poesia 2012, col suo mentore  Hans M. Enzensberger

Una riflessione al ricambio delle élite

Questo rumore di scavo,

un raspare, giorno e notte,

di dita di piedi e di mani e di artigli –

viene dal grattare,

arrampicarsi, arrancare di quelli

che col fiato sospeso

vogliono arrivare in alto, in alto

sempre più in alto, pieni di paura,

paura che il pendio sabbioso

abbia a cedere sotto le unghie

così da farli scivolare all’indietro

da dove sono venuti,

e precisamente quanto più – nel panico,

ancor prima che il friabile appiglio

si sbricioli e crolli – si mettono a zompare

su tutto quello che suppongono sotto di sé

tanto più scivolano,

inarrestabilmente

verso il basso

Polaroid che sbiadisce

È raro che tu oda un suono di corni.

Anche espressioni come rinuncia,

voluttà, beatitudine

non ti giungono quasi più all’orecchio.

Sono andati perduti

stilo, polizzino di confessione, lacca per sigilli.

Le donne di una volta

Lentamente si dissolvono,

sempre più pallide

nell’emulsione degli anni.

Che la tristezza diventa bianca

E nel bianco si dilegua,

che la vendetta scolora

e la voglia si squaglia –

e fosse solo questo,

o anima bella!

Anche la stanchezza

ti diventerà indolore,

anche il dolore.

Paolo Uccello, "Natività con San Girolamo, Santa Maria Maddalena e Sant'Eustachio"

Paolo di Dono, detto Uccello

Paolo di Dono, figlio di un barbiere,

si perdette in una nuova scienza,

una nuova stregoneria: la prospettiva.

«Così lui affatica la natura», si diceva

«finché lo spirito si riempie

di difficoltà e non è più flessibile».

Battaglie, tornei. I guerrieri

impenetrabili nell’ultimo istante

prima della morte. La precisione

nell’incerto. Lepri, levrieri,

cavallette: fantasmi

sotto la falce di luna,

nell’aranceto vortici di vento,

zoccoli e piedi.

Unicorni sulle ciglia,

elmi alati, alte cuffie

di stecche di salice, imbottite

di capelli, la fodera rosso scarlatto,

e cavalieri di ferro,

incitati da cornamuse,

su giganteschi cavalli di legno

verdi, bianchi e rosa,

con occhi pieni di panico.

Ognuno crede

di essere il centro.

Solo il pittore no.

Lui lavora «quieto, pulito

come il baco da seta

al suo filo», povero,

utile a nulla, schivo della gente,

selvaggio, «scaglia

il tempo alle spalle del tempo

e affatica la natura».

La guerra,  come

Luccica come una bottiglia di birra rotta nel sole

alla fermata del bus davanti la casa di riposo

Fruscia come il manoscritto del ghostwriter

alla conferenza di pace

Lampeggia come il rifesso bluastro del televisore

sui volti di sonnambuli

Odora come l’acciaio degli attrezzi nel fitness-studio

come l’alito del guardaspalle all’aeroporto

È roboante come il discorso del presidente

Si gonfia come la fatwah nella bocca dell’ajatollah

Sfrigola come il videogioco sul dischetto dello scolaro

Fa scintille come il chip al centro di calcolo della banca

Si spande come la pozza di sangue dietro il macello.

Respira

fruscia

si gonfia

odora

come

1959: Hans Magnus Enzensberger con i poeti Ingeborg Bachmann e Günter Grass 

Tutto sotto controllo

Indagini segnalano che il 56% degli esseri

anonimi che stanno accovacciati sui tappetini da fitness

soffrono di psoriasi.

Come in un magnifico videogioco

si moltiplicano le congiure.

Fuori c’è odore di crolli di borsa.

Nelle lenti cerchiate d’oro di chi l’ha brevettato

si rispecchia il nostro gene di topo più recente.

[…]

Nelle zone in stato d’emergenza

mancano i reggiseni extra-large.

In cerca della natura incontaminata

padri di famiglia vagano per gli aeroporti,

nel fetore di grasso di patatine.

I ratti sono i primi ad abbandonare

la discoteca in fiamme.

Divinità senza lavoro si rifugiano

quando piove nei loro scatoloni.

Le autorità competenti assicurano

che la popolazione non corre alcun rischio.

First things first

In fondo non abbiamo niente da obiettare

a purgatorio, reincarnazione, paradiso.

Se così dev’essere, prego!

Al momento tuttavia

abbiamo altre priorità.

Della toilette del gatto, del conto in banca

e delle insostenibili condizioni del mondo

dobbiamo assolutamente occuparci,

già a prescindere da internet

e dalle notizie sul livello delle acque.

Certe volte non sappiamo più

dove a forza di problemi

sbattere la testa.

Intanto c’è sempre qualcuno che muore,

e di continuo qualcuno che nasce.

Non si arriva mai sul serio

a fare delle riflessioni

sulla propria immortalità.

Prima bisogna gettare un occhio

all’agenda, alle scadenze,

il resto si vedrà.

Hans Magnus Enzensberger
Kaufbeuren, 11 novembre 1929

Il semplice che è difficile da inventare

Nulla contro il microprocessore,

ma senza l’acqua

come ce la caveremmo?

Che cos’è mai una sonda su Giove

al confronto del cervello di una mosca?

Come si affannano

questi topi di laboratorio intorno ai cloni!

Però scopare è ben meglio.

E il dente di leone –

come sa farlo: lieta,

inarrivabile eleganza!

Mai nella vita,

cari premi Nobel,

ammettetelo, su,

avreste inventato una cosa simile.

Avviso della mutua

Animuccia, più leggera dell’aria,

più pesante che pietra su una tomba –

con te è impossibile trattare,

impolitica come sei

e variabile come le previsioni del tempo!

Ogni volta vorresti avere un lifting.

Nessuno ti capisce,

o mimosa egoista,

meno che mai tu stessa.

Hai di che far pietà.

Ma sarebbe un errore.

Cassandra (1878) di Evelyn De Morgan

Povera Cassandra

Lei era l’unica a prevederlo,

lei sola: tutto questo, diceva,

può finir bene. Ovvio

che nessuno le abbia creduto.

Questo era ai tempi delle fiabe. Ma da allora

lo dicono tutti. Un’occhiata basta

alle quotazioni in borsa, al traffico intasato

e alle ultime notizie. La sola questione è

cosa «tutto questo» significhi, e quando?

Fino a quel momento è ovvio,

nessuno crede a ciò che dicono tutti.

Basta un’occhiata alle seconde auto,

alle birrerie all’aperto e agli annunci matrimoniali

Hans Magnus Enzensberger

poesie da Chiosco

poesie da Più leggeri dell’aria

Traduzione di Anna Maria Carpi qui

• In apertura post:

Hans Magnus Enzensberger intervistato da Marc-Christoph Wagner in collegamento dal Festival della letteratura al Louisiana Museum of Modern Art nel mese di agosto 2015. Macchina fotografica: Klaus Elmer A cura di: Klaus Elmer Prodotto da: Marc-Christoph Wagner Copyright: Louisiana Channel, Louisiana Museum of Modern Art, 2015 Supportato da Nordea-Fonden

Grazie a Louisiana Canale

• Le immagini in questo post sono presenti solo a scopo illustrativo. Copyright dei rispettivi aventi diritto che ringrazio.