I Poeti della domenica... Mario Benedetti & Mario Benedetti

"Chi l’avrebbe mai detto  che queste mie poesie  sarebbero state  di altri?” 

 “Morire e non c’è nulla, vivere e non c’è nulla, mi toglie le parole”

"Il problema non è che voi siate di sinistra o destra. Il problema è che entrambi fate parte di una generazione fiacca, volubile, superficiale, abituata solo a ripetere frasi fatte, incapace di pensare con la propria testa."  (Grazie per il fuoco)

Questa città è finita

Non è possibile.

Questa città è finta.

Non è possibile che le palme si pieghino

a accarezzare il crine dei cavalli

e gli occhi delle puttane siano teneri

come in una Venere di Luca Cranach

non può essere che il vento sollevi le gonne

e tutte le gambe siano belle

e che i ministri vadano in bicicletta

dall'autunno all'estate e viceversa.

Non è possibile.

Questa città è finta.

Non è possibile che a nessuno turbi la mia pigrizia

e che i sospiri mi eccitino tanto quanto gli urrà

e io possa sputare con innocenza e gioia

non sul ritratto ma proprio su un signore

non è possibile che ogni terrazzo con l'antenna

trovi finalmente il proprio raggio giustiziere e tempestivo

e che i suicidi guardino l'abisso e vi si lancino

come fosse da un ricordo a una piscina.

Non è possibile.

Questa città è finta.

Non è possibile che le streghe sorridano a bruciapelo

e che la mia insonnia scricchioli come un osso

e che l'ufficiale e il sottufficiale di polizia piangano

come il coccodrillo e il salice rispettivamente

non può essere che io mi trovi a correggere le bozze

della mia stessa elogiativa nota funebre

e che l'autoambulanza proceda senza farsi notare

e le campane suonino solo come campane.

Non è possibile.

Questa città è finta.

Oppure è vera

e allora

d'accordo

che mi arrestino.

da Noción de patria

Non ti salvare

Non restare immobile

sul bordo della strada

non congelare la gioia

non amare con noia

non ti salvare adesso

né mai

non ti salvare

non riempirti di calma

non appartare del mondo

solo un angolo tranquillo

non lasciar cadere le palpebre

pesanti come giudizi

non restare senza labbra

non t’addormentare senza sonno

non pensarti senza sangue

non ti giudicare senza tempo

però se

malgrado tutto

non puoi evitarlo

e congeli la gioia

e ami con noia

e ti salvi adesso

e ti riempi di calma

e apparti del mondo

solo un angolo tranquillo

e lasci cadere le palpebre

pesanti come giudizi

e ti asciughi senza labbra

e ti addormenti senza sonno

e ti pensi senza sangue

e ti giudichi senza tempo

e resti immobile

al bordo della strada

e ti salvi

allora

non restare con me.

da Poemas del Alma

Altro cielo

Non esiste spugna per lavare il cielo

ma se anche, tu potessi insaponarlo

e poi sciacquarlo con secchi e secchi di mare

e stenderlo al sole perché asciughi

sempre ti mancherebbe un uccello in silenzio

non esistono metodi per toccare il cielo

ma se anche, tu ti allungassi come una palma

e riuscissi a sfiorarlo nei tuoi deliri

e sapessi, infine, come è al tatto

sempre ti mancherebbe la nube di cotone

non esiste un ponte per attraversare il cielo

ma se anche, tu riuscissi a raggiungere l’altra sponda

a forza di ricordi e pronostici

e comprovassi che non è così difficile

sempre ti mancherebbe il pino del crepuscolo

questo perché si tratta di un cielo che non è il tuo

nonostante sia impetuoso e stracciato

quando invece arriverai a quello che ti appartiene

non lo vorrai lavare né toccare né attraversare

ma ci saranno l’uccello la nuvola e il pino.

da Album de letras

Carta Bagnata

Dai fiumi

dal sangue

dalla pioggia

o dalla rugiada

dal seme

dal vino

dalla neve

dal pianto

le poesie

di solito

sono

carta bagnata.

Il mondo che respiro

1

Il mondo che respiro

sa di sporcizia fertile

di memoria incensata

di benzina e macdonald

l’aria giunge avvizzita

nessuno la ravviva

l’ingegno non fiorisce

l’eco del tango è spento

oppure neanche arriva

allora respiriamo

quella boccata cupa

del tempo già passato

per le sue cause lente

per la sua falsa gioia

il mondo che respiro

è fiacco e cenerognolo

2

Il mondo che respiro

è di nessuno / è di tutti

mi soffoca o mi libera

mi esige / mi commina

mi prostra con notizie

con odio / e tenerezze

il mondo che respiro

Mario Benedetti, Uruguay 1920 - 2009

porta provocazioni

miracoli e indulti

mi riempie i polmoni

di raffiche che ignoro

e non è mai lo stesso

il mondo che respiro

ha gemiti di martiri

messaggi di suicidi

esplosioni di giubilo

e nonostante tutto

vivo perché respiro

Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti-Farugia (Mario Benedetti)

INVENTARIO - Poesie 1948-2000

a cura di Martha L. Canfield

“E il succo nella bocca della tua eternità, dove il mondo è stato unico e minuscolo... Povera umana gloria  quali parole abbiamo ancora per noi?”

Che cos'è la solitudine.

Ho portato con me delle vecchie cose per guardare gli alberi:

un inverno, le poche foglie sui rami, una panchina vuota.

Ho freddo ma come se non fossi io.

Ho portato un libro, mi dico di essermi pensato in un libro

come un uomo con un libro, ingenuamente.

Pareva un giorno lontano oggi, pensoso.

Mi pareva che tutti avessero visto il parco nei quadri,

il Natale nei racconti,

le stampe su questo parco come un suo spessore.

Che cos’è la solitudine.

La donna ha disteso la coperta sul pavimento per non sporcare,

si è distesa prendendo le forbici per colpirsi nel petto,

un martello perché non ne aveva la forza, un’oscenità grande.

L’ho letto in un foglio di giornale.

Scusatemi tutti.

È stato un grande sogno vivere

e vero sempre, doloroso e di gioia.

Sono venuti per il nostro riso,

per il pianto contro il tavolo e contro il lavoro nel campo.

Sono venuti per guardarci, ecco la meraviglia:

quello è un uomo, quelli sono tutti degli uomini.

Era l’ago per le sporte di paglia l’occhio limpido,

il ginocchio che premeva sull’erba

nella stampa con il bambino disegnato chiaro in un bel giorno,

il babbo morto, liscio e chiaro

come una piastrella pulita, come la mela nella guantiera.

Era arrivato un povero dalle sponde dei boschi e dietro del cielo

con le storie dei poveri che venivano sulle panche,

e io lo guardavo come potrebbero essere questi palazzi

con addosso i muri strappati delle case che non ci sono.

Nelle finestre i giorni.

Si animano pochi visi,

venuti senza chiedere mai perché ne ho bisogno.

Dove comincio anch’io. Dove finisco

è una lunga luna, il grande nero delle montagne.

Mi sembrava una notte con la neve oggi

la piccola spesa, i pochi soldi, la tua piccola felicità.

E anch’io ho visto le montagne, mamma, non sempre,

Mario Benedetti, Udine 1955

ma ho visto le montagne.

I sassi rotolano giù, basta non gridare.

da Umana Gloria

Erano le fiabe, l’esterno.

Bisbigli, fasce, dissolvenze.

L’esterno dell’esterno

qualcosa ascolta.

Qui.

Oh.

 da Pitture nere su carta

Mario Benedetti, Umana gloria e Pitture nere su carta

Collana Lo Specchio

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