Il Poeta della domenica... il Viaggio

«Il nostro destino viaggia su un mare mai attraversato, dove le onde si susseguono in un gioco incessante di rimpiattino…» (R. Tagore)

Il viaggio

I

Per il fanciullo, che di mappe e stampe

è appassionato, l´universo è pari

alla sua brama illimitata. Il mondo

come è grande alla luce delle lampade,

e com´è, invece, agli occhi del ricordo,

meschino! Noi partiamo all’alba, colmo

il cervello di fiamma, il cuore gonfio

di rancore e di amari desideri,

e andiamo sul finito degli oceani

cullando l’infinito nostro, l’onda

seguendo nel suo ritmo: lieti, gli uni,

di fuggire una patria infame, gli altri,

l’orrore della loro terra, ed altri,

astrologhi annegati dentro gli occhi

d´una donna, i profumi perigliosi

di una Circe tirannica. Si inebriano

di luce, spazio e di infuocati cieli

per non esser mutati in bestie; il gelo

che li morde e i soli che li abbronzano

lentamente cancellano le tracce

dei baci.

Ma può dirsi un viaggiatore

Solo chi parte per partire: lieve

ha il cuore  a somiglianza del pallone,

non si allontana mai dal suo destino,

senza saper perché dice: partiamo!

I loro desideri hanno la forma delle nuvole,

e, come un coscritto sogna il cannone,

sognano voluttà vaste, ignote, mutevoli

di cui lo spirito umano non conosce il nome!

[…]

Charles Baudelaire (1821 – 1867)

Flight, Modestas Malinauskas

Agglutinati all'oggi

I giorni del passato

E gli altri che verranno,

Per anni e lungo secoli

Ogni mattino sorpresa

Nel sapere che ancora siamo in vita,

Che scorre sempre come sempre il vivere,

Dono e pena inattesi

Nel turbinio continuo

Dei vani mutamenti.

Tale per nostra sorte

Il viaggio che proseguo,

In un battibaleno

Esumando, inventando

Da capo a fondo il tempo,

Profugo come gli altri

Che furono, che sono, che saranno.

Giuseppe Ungaretti (1888 – 1970)

Sopra la città, Marc Chagall

Una volta passai per una citta popolosa

imprimendomi nel cervello per uso futuro

vetrine, architetture, tradizioni e costumi,

eppure ora di tutta quella città ricordo solo una donna

incontrata per caso che mi trattenne in quel luogo per amore.

Giorno su giorno e notte dopo notte noi fummo insieme,

il resto è stato da tempo dimenticato:

ricordo, ricordo solo quella donna che appassionatamente mi stringeva,

e ancora noi camminiamo, amiamo, ancora ci dividiamo,

e lei mi tiene ancora per mano, io non devo andare,

la vedo accanto a me con le sue labbra tremule e mute.

Walt Whitman (1819 – 1892)

Pellegrini medievali, affresco Santa Maria del Parto, Sutri (VT)

Elegia del viaggiatore dai piedi feriti

Marcia ragazzo! Marcia allegramente,

In questo calmo giorno d’una calma estate,

Dove, tranne la sorgente, tutto tace.

Va tra le grandi felci,

I mirtilli e le erici

Dove fanno bottino nugoli d’api.

La sorgente è là, occhio chiuso,

Che piange con freschi singhiozzi

La nascita triste dell’acqua.

L’acqua pura diventerà acqua sporca,

La sorgente genera e piange o rantola,

Deplorata dai salici pallidi.

Medita pensieri volgari,

Vecchi e sani e sensati,

Il ragazzo! o l’uomo dai piedi feriti!

Nel bosco non ha visto fauni;

Dalle ninfe non avesti l’elemosina

Di un iris blu, di un iris giallo.

Calpesti gli dèi coi tuoi passi

Nel verde bastone che spezzasti

Un dio muore – tu non lo sai! –

Ah! marcia l’uomo senza dee

Né tutelari né traditrici,

Marcia e uccide gli dèi quando nascono.

Uccide gli dèi nati dai nostri chiari occhi

E nelle nostre anime; il sangue pietoso

Dei tuoi piedi consola gli dèi.

I rossi fauni e i satiri

Vedendoti fingono di ridere

E agitano l’acqua quando ti ci specchi.

Marci salutando le croci,

Dal bordo delle strade impolverate.

Tutti rossi del tuo sangue e freddi,

Gli dèi beffardi ovunque muoiono

E si commuovono gli incantatori,

Appassiscono i fiori, piangono le fate.

Guillaume Apollinaire (1880 – 1918)

Of wind and water, Duy Huynh

Viaggio

Di notte si inventano

Corsieri di sogni.

Il corpo e l’anima

Si ormeggiano facilmente

Alla coda dei treni taciturni.

Carmen Yáñez (1952)

Le scarpe, Vincent van Gogh

In questi vicoli stretti, dove ingombra

anche il pensiero di sé, in queste circonvoluzioni

d’un cervello che ha smesso di pensare al mondo,

dove, infiacchito o in preda a eccitazione,

sposti le scarpe nelle piazze, da una fontana

a una fontana, da una chiesa a un tempio,

-così va ciabattando sul disco la puntina,

dimenticando di fermarsi al centro-,

ci si può rassegnare alla frazione miseranda

della vita che resta e al passato che anela

alla totalità, o almeno a un sembiante

d’interezza. Il suono della suola

sulla terra, è della loro unione armonica

melodia, serenata che al futuro

intona il tempo che fu, Caruso puro

per il cane fuggito dal grammofono.

Josif  Brodskij (1940 – 1996)

La ballata del vecchio marinaio, Gustave Dorè

La ballata del vecchio marinaio, da Parte I

                                                                      Il vascello è spinto dalla tempesta

                                                                      verso il polo Sud

“ E si levò in quel punto la TEMPESTA

furiosa, prepotente;

percossi dalle sue ali ci spinse

lungamente nel sud.

Con le antenne inclinate e con la prora,

come chi se inseguito con grandi urla

calpesti ancora l’ombra del nemico,

china avanti la testa,

la nave si rubava alla tempesta

e fuggivamo sempre verso sud.

Poi vennero nel cielo nebbia e neve

e un freddo tanto saldo

che il ghiaccio a blocchi andava galleggiando

verde come smeraldo...

Samuel Taylor Coleridge (1772 – 1834)

Viaggio, Rolando Greco

Satire, libro I, 5

Da qui filiamo dritti a Benevento,

dove l’oste zelante per poco non si bruciò

girando sul fuoco i suoi magri tordi:

…

A quel punto cominciano a mostrarsi

i monti a me ben noti dell’Apulia,

che sono bruciati dallo scirocco

e che mai noi avremmo valicati,

se non ci avesse ospitato un casale

vicino a Trevico e tutto pieno di fumo

da farci lacrimare, perché il focolare

bruciava ramaglie umide e foglie.

Lì sono tanto sciocco da aspettare

sino a mezzanotte una ragazza bugiarda;

poi il sonno mi coglie assorto nelle voglie d’amore

e le visioni lascive di un sogno

mi fanno bagnare supino

la tunica da notte e il ventre.

…

Orazio (65 a.C. – 8 a.C.)

Astolfo sulla luna, Gustave Dorè

Orlando furioso, canto XXXIV

Poi monta il volatore, e in aria s’alza

     per giunger di quel monte in su la cima,

     che non lontan con la superna balza

     dal cerchio de la luna esser si stima.

     Tanto è il desir che di veder lo ’ncalza,

     ch’al cielo aspira, e la terra non stima.

     De l’aria più e più sempre guadagna,

     tanto ch’al giogo va de la montagna.

Zafir, rubini, oro, topazi e perle,

     e diamanti e crisoliti e iacinti

     potriano i fiori assimigliar, che per le

     liete piaggie v’avea l’aura dipinti:

     sì verdi l’erbe, che possendo averle

     qua giù, ne fôran gli smeraldi vinti;

     né men belle degli arbori le frondi,

     e di frutti e di fior sempre fecondi.

Cantan fra i rami gli augelletti vaghi

     azzurri e bianchi e verdi e rossi e gialli.

     Murmuranti ruscelli e cheti laghi

     di limpidezza vincono i cristalli.

     Una dolce aura che ti par che vaghi

     a un modo sempre e dal suo stil non falli,

     facea sì l’aria tremolar d’intorno,

     che non potea noiar calor del giorno:

e quella ai fiori, ai pomi e alla verzura

     gli odor diversi depredando giva,

     e di tutti faceva una mistura

     che di soavità l’alma notriva.

     Surgea un palazzo in mezzo alla pianura,

     ch’acceso esser parea di fiamma viva:

     tanto splendore intorno e tanto lume

     raggiava, fuor d’ogni mortal costume.

Astolfo il suo destrier verso il palagio

     che più di trenta miglia intorno aggira,

     a passo lento fa muovere ad agio,

     e quinci e quindi il bel paese ammira;

     e giudica, appo quel, brutto e malvagio,

     e che sia al ciel ed a natura in ira

     questo ch’abitian noi fetido mondo:

     tanto è soave quel, chiaro e giocondo.

Ludovico Ariosto (1474 – 1533)

Particolare di La tentazione di Sant'Antonio, Hieronymus Bosch

Ho visto un Paradiso, come una tenda,

avvolgere i teli lucenti,

poi togliere i pali e scomparire

senza rumore d’assi

o di chiodi piantati, o falegname,

ma solo miglia di sguardo contemplante

fissando l’apparizione che svaniva

nel Nord America.

Nessuna traccia o indizio della cosa

che ci abbagliava, ieri,

né anello né prodigio,

uomini e fatti

scomparsi del tutto,

come rotta lontana degli uccelli

svela solo una tinta,

uno spruzzo di remi, un’allegria,

e poi per sempre inghiottita allo sguardo.

Emily Dickinson (1830 – 1886)

Goethe nella campagna romana, Johann Heinrich Wilhelm Tischbein

Lagnanze di viaggio

Quando dovrò girare il mondo

Vuoi in vettura, vuoi a cavallo,

O in carrozza o in diligenza,

Su un carretto o da pedone?

Non nel mio nido ereditario,

Né dove gli avi stan sepolti,

Ma certo su una via maestra

Iddio ch’io muoia ha destinato,

Sotto zoccoli a un selciato,

Sotto una ruota su un’erta,

O in un fosso scavato dall’acqua,

O sotto un ponte sfasciato.

O la peste mi coglierà,

O dal gelo sarò intenerito,

O una sbarra mi scornerà

Come un invalido impedito.

O in un bosco accoltellato

Da un brigante io finirò,

O in qualche posto in quarantena

Di noia infine creperò.

A lungo morso dalla fame

Dovrò il digiuno sopportare

E dell’Jar l’arrosto freddo

Con i tartufi ricordare?

Che gioia, la fissa dimora

A Mosca, con la passeggiata

In calesse, pensando ora ad ora

Al paesello, alla fidanzata!

Che gioia, un bicchiere di rum,

Di notte il sonno, il tè a mattina;

che gioia, amici, essere a casa!...

Ehi, tu, spicciati, cammina!...

Aleksandr Puškin (1799 – 1837)

Ulisse e le Sirene, John William Waterhouse

Odissea, libro XXIV, 295-323

Allora si recarono felici sul luogo del letto antico.

E Telemaco e il bovaro Filezio e il porcaro Eumeo

smisero di danzare e dissero alla donna di smettere.

I due si coricarono nella grande stanza ombrosa.

Dopo che ebbero goduto del loro amore

i due sposi si misero a parlare, dolcemente, a lungo.

Lei, divina tra le donne, gli raccontava

le sofferenze nella casa che era invasa

dalla turba odiosa dei Proci, che sgozzavano bestie,

buoi e montoni, e attingevano alle anfore molto vino.

E Odisseo contava le pene che aveva recato ad altri

e quelle che egli aveva sofferto nel suo viaggio.

Narrava ogni cosa, e lei ascoltava con piacere,

e non le cadeva sulle palpebre il sonno mentre lui parlava.

Iniziò raccontando come aveva abbattuto i Ciconi,

e come poi giunse alla terra dei Mangiatori di Loto,

e gli orrori del Ciclope e come fu punito

per lo scempio dei valorosi compagni che aveva divorato.

E come giunse da Eolo e fu accolto e congedato,

anche se il destino non concedeva ancora il ritorno:

di nuovo fu trascinato via dalla tempesta

che lo portava tra le alte grida di lamento sul mare pescoso.

E poi Telepilo, città dei Lestrigoni,

che distrussero le navi e uccisero tutti i compagni.

Solo lui, Odisseo, fuggì con la nave.

E poi le narrò dell’inganno di Circe e della sua astuzia,

e come scese con la nave nel regno muschioso di Ade

per consultare l’anima del tebano Tiresia,

e là vide tutti i compagni di guerra,

e l’ombra della madre che lo aveva allattato da piccolo.

E le raccontò delle voci delle Sirene che aveva udito

e delle rupi di Plancte e la tremenda Cariddi,

e le narrò di Scilla da cui non si fuggiva senza danni.

E come i compagni uccisero i buoi del Sole,

e Zeus piombando dall’alto colpì la nave con la folgore,

e i compagni valorosi morirono.

E solo lui, Odisseo, sfuggì alle cupe dee della morte.

E le narrò dell’isola di Ogigia,

della ninfa Calipso che lo tratteneva in grotte profonde

nutrendolo, volendolo come marito,

e pronta a farlo immortale e immune per sempre da vecchiaia,

e come non riuscì mai a persuaderlo.

E le narrò di come arrivò soffrendo

all’isola dei Feaci che lo adorarono

con tutto il cuore e lo accompagnarono con la nave in patria,

dandogli in abbondanza bronzo, oro e vesti.

Questo fu l’ultimo racconto di quella notte,

quando lo vinse infine il dolce sonno,

il sonno che scioglie le membra e dissolve le pene del cuore.

Omero

da "poesie di viaggio"

(La Biblioteca di Ulisse)

a cura di Roberto Mussapi qui

«Non esiste scrittore che salpi senza tornare….» (Roberto  Mussapi)

Il treno delle donne, Andrea Carella

Inizio il mio nuovo viaggio

"Non smetteremo di esplorare. E alla fine di tutto il nostro andare ritorneremo al punto di partenza per conoscerlo per la prima volta." (T. S. Eliot)

Ecco, sto tornando anch'io al punto di partenza

CIAO, ADDIO, ARRIVEDERCI, A PRESTO... 

Signori in carrozza, si parte 

fiiihiu fiiihiu fiiihiu

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